婚礼夜后的第四日，临河小楼的窗始终半开着。
河风带着初融的雪气，把白纱帘吹成缓慢起伏的潮。沃雅妮莎侧卧在床的里侧，墨绿长发散开半张枕头，海银环在无名指根微微发暖，像一颗不肯熄的小小星。她本该起身去剧团吊嗓，喉咙却懒，腰眼也懒，腿心那处被开发过度的软肉，只要并拢，便隐隐想起那晚琴键的凉、精液的烫、以及他在她耳边一句句“妻子”。
她把脸埋进被子，耳尖又红了。
几百年里，她习惯把身体当作歌唱的容器，精密、受控、不容亵玩。可自从那扇不被律法承认的门在科米纳的公寓里关上，容器便有了裂缝——裂缝里涌出来的不是失控，是被听懂之后，才敢泄露的潮。
门外有极轻的脚步。
不是闯入，是请示。科米纳端着托盘停在门槛外，声音低而稳：“醒了吗？海盐柠檬温着。若您要睡过午前，我把谱子送到排练厅，替您告一声嗓子需要静养。”
“谁要你告。”她闷声道，却把被子掀开一条缝，只露出一双还带着睡意的眼睛，“进来。门——闩上。”
他进来，闩门，把托盘放在床头矮几。动作仍像最前排那个不敢伸手的少年，目光却已经学会在她允许的边界里停留：锁骨上浅浅的吻痕、被单遮到胸口的弧线、露在被外的一截小腿——腿上还留着吊...
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