“别说了。”
阿尔森打断她，声音比预想的更冲。
塞米拉米斯停下脚步，看着他。
月光落在她脸上，勾勒出那张依然美艳绝伦的面容。四十六年的岁月，在她身上留下的不是衰老的痕迹，而是另一种韵味——成熟，饱满，让人移不开眼睛。她站在那里，丰腴的身体微微侧向阿尔森，一只手搭在隆起的小腹上，另一只手垂在身侧，指尖白皙修长。
“你在怨我。”她说。不是问句，是陈述。
阿尔森没有回答。
塞米拉米斯又走近一步，离他只有咫尺之遥。他能闻到她身上的气息——不是宴会上的酒气与脂粉，而是另一种更幽微的香气，像是某种古老的花，在夜色中悄然绽放。
“看着我。”她说。
阿尔森抬起头，对上那双灰眸。
月光下，母亲的眼眸深邃如古井，里面盛着他看不懂的一切。她年轻时是美的，如今依然是美的，那种美超越了年岁，超越了伦理，超越了任何人能够定义的标准。她嫁给了自己的儿子，生下了四个孩子；她在儿子们死后嫁给了杀死他们的凶手，如今怀着那个凶手的骨肉。
她就是这样的女人。
她从来都是这样的女人。
“你恨他吗？”阿尔森忽然问。
塞米拉米斯没有回答。
“你恨他杀了他们吗？”阿尔森的声音在发抖，...
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