老耿跟在她后面进来，把门掩上了。
冷风被挡在门外，灶房重新暖和起来。
煤油灯的火苗被刚才那阵风带得跳了几下，又稳住了。
春草开始洗碗。
她把碗泡在热水里，用丝瓜瓤擦着，碗沿磕在水盆边上，发出清脆的响声。
老耿坐在灶前添柴。
他把柴火一根一根塞进灶膛，动作很慢，像是在数什么。
“小江他妈……”春草忽然说，“什么病？”
“肺上的毛病。”老耿说，“老毛病了。一到冬天就犯。”
“严重吗？”
“听说今年比往年厉害。”
春草不问了。她把碗捞出来，一个一个码在案板上。水珠从碗沿滴下来，滴滴答答地打在木案板上，声音单调而重复。
老耿往灶膛里又添了一根柴。火光跳了跳，把他的影子投在墙上，拉得很长。他开口了，声音闷闷的，像是从胸腔深处翻上来的：
“那肉，明早我就送回去。”
“我送。”春草说，“他送到我这儿来的，我去还。”
老耿抬头看她。
“你送不合适。”他说。
“你送更不合适。”春草把最后一个碗放在案板上，转过身，“你跟他在村里抬头不见低头见的，为了一块肉闹僵了，不值得。我去。我一个女人，他不能拿我怎么样。”
她说这话的时候，声音很平静，像是...
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