刺身不长，约莫成人一拃有余，两端尖锐，中间微微隆起一道弧线，像两枚被拉长了的柳叶。
护手处錾着极细的云水纹，被年深日久的摩挲磨得有些模糊了，可那纹路的弧线还在，一圈一圈的，像水面的涟漪被定格在了银面上。
她的手指握住那对短刺时，指节微微弓起，像是握住了一双久别重逢的手，掌心贴着那微凉的银面，感受到上面还残留着一层极薄的、经年积攒下来的油脂和汗渍混合的润意，仿佛是旧友递过来的一杯温过的酒。
她低头看着那对短刺，看了很久。
灯芯在灯盏里“噼剥”跳了一下，光影在她脸上晃了晃，将她眉骨和鼻梁的轮廓切出一道明一道暗的棱角。
她想起了很多事情——那些事情隔了太多年，像浸在水底的旧绢子，捞起来时颜色已经褪了大半，轮廓还在，细节却模糊了。
可她记得那对短刺第一次被人递到她手里时的触感。
那年她不过十二三岁，站在雪地里，接过师父递来的这双银刺，冰凉的银面贴着她因练功而微微发烫的掌心，像一捧被攥碎了的新雪。
她也想起自己最后一次用这对短刺的那一夜。
那夜的血比此刻墙上的那些鸡鸭鹅多得多，也多得多。
那一夜之后，她丹田里的真气便像一只被扎破了洞的水囊，一日一日地漏下去，...
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