旁边站着一个男人——深灰色的夹克衫，手里拿着一台傻瓜相机，笑得眼睛眯成了一条缝。
你的父亲。
诗织的手指在碰到那页相册的边缘时，停了一下。
只有一瞬间。像是触到了一根看不见的电线。
“这是他爸爸。”爷爷指着照片上那个男人，声音平淡了一些，“我儿子。走了有八年了。”
“……是吗。”诗织的声音很轻。
你在被炉下面找到了她的手。
她的手冰凉。
你把她的手握住，用自己的体温包裹。她的手指在你的掌心里微微颤抖着，像一只从巢穴里跌落的雏鸟。
“长得很精神。”诗织看着照片说。声音稳住了，但你握着她的手，能感觉到她的脉搏跳得有多快，“一定是个很好的爸爸。”
“嗯……是个好孩子。”爷爷点了点头。老人的目光停留在照片上那个男人的脸上，停了很久。然后他像是想起了什么似的，轻轻地叹了口气。
“他啊——小时候也跟你一样。”爷爷看了看诗织，又看了看照片，笑了一下，“一样的爱逞强，明明做不到的事情非要硬撑。”
诗织在被炉下面把你的手捏得更紧了。
你用拇指轻轻地摩挲着她的手背。裸粉色的指甲在你的掌心里蜷缩着。
离开的时候是傍晚五点。
天已经快黑了，西边的天空还剩最...
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