“春天要来了。”她说。
“嗯。”
我看着她的侧脸，她说完那句话之后，表情没有变化，不是惆怅——不是期待——就是陈述一个事实，阳光变暖了。春天要来了。
但那两句话，在这个午后的客厅里，像是某种宣言。
经过了那个最冷的冬天，经过了那些光盘里的画面，经过了医院的除夕，经过了灯笼房的掀桌，经过了杀猪刀的对话，阳光还是变暖了。
我忽然觉得，母亲说这句话，不是在说天气。
她在说，她还活着——还能感觉到阳光的温度，还能告诉儿子，春天要来了。
傍晚。再坐一会儿。
阳光的角度变了。
从正午的直射变成了下午的斜射，在地板上移动了一段距离，从客厅的中央移到了沙发脚下。
那些漂浮的灰尘，在斜射的光线里，移动得更慢了，像是在黄昏里倦了。
漂浮的速度减慢了。
有些几乎停在了那里。
我站起来。
去倒了两杯水，饮水机的热水开关，咔嗒一声——热水流进杯子里，热气升起来。
一杯放在母亲面前，杯底在茶几上磕了一下。
叮的一声——一杯自己端着，手掌包着杯壁，温热的。
母亲端起水杯，吹了吹——喝了一口——放下——”你几点的车？”
“六点半。”
母亲看了一眼墙上的...
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