她转过身，朝门口走去。走了两步，又停住了。没有回头，肩膀的线条在棉衣下面，是一个犹豫的弧度，”林林。”
“嗯？”
“那些光盘，你，看了多少？”
我的呼吸停了一拍，”8号到13号。还有16号、17号、18号，之前看的。”
母亲没有说话。她站在门口，背对着我，沉默了。她的侧面，在门框的光里，一半亮一半暗，鼻梁的线条在光里很清晰。”你看到了什么？”她问。声音很轻，轻到像是怕被风吹散了。
“全部。”
沉默。排练厅里安静得能听到走廊尽头水龙头滴水的声音，滴，滴，滴，在瓷砖地面上碎成更小的声音。
“那你，”母亲的声音在发抖，但她在努力控制，像是手里捧着一碗太满的水，小心翼翼地走。”那你，以后，怎么看我？”
我看着母亲的背影，她的肩膀微微抖着，不是哭的那种抖，是一种更轻微的，像是骨头在战栗。
那个姿态，我见过。
在光盘里，在灯笼房，在姥爷家的堂屋里，她站在门口的姿势，和站在那些房间里的姿势，是同一个，后背挺直，肩膀微收，下颌微抬，像是在说，我在这里。
我走过去。站在她旁边，没有碰她，只是站在她旁边，肩膀的距离，一个拳头的空隙。我能感觉到她身上散发出的体温，隔着一层棉衣，暖...
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