我明白了。
母亲没有砍下去。
不是因为她不敢，是因为她知道，一旦砍下去。
她就变成了和那些人一样的人，变成了一个使用暴力的人，变成了一个手中染血的人。
她用那把刀，不是为了砍人，是为了让自己记住，不能变成他们。
刀是她的界碑，刀的那一边，是她绝不过去的地方。
我看着母亲，坐在餐桌对面，头发里还有几根白发，没有拔，阳光从窗户照进来。
那些白发在光里发亮，穿着一件旧衣服，袖口有些线头，手边放着一碗还没吃完的饭，饭粒在碗里，被筷子拨得散散的。
就是一个普通的，中年的，有些憔悴的女人。
就是这个女人，曾经拿着一把杀猪刀，对着一个侵犯她的人，没有砍下去。
因为不想变成一个使用暴力的人。
我忽然觉得，那比砍下去更勇敢。
比录像里扇耳光更勇敢，比用头撞更勇敢，比掀桌子更勇敢。
她没有越过那条线。
在所有人都越过那条线的时候，她守住了。
那把刀。道具。
“刀呢？”我问。
“什么？”
“那把，杀猪刀。”
母亲沉默了一会儿，目光从我脸上移开。落在窗台上。”还在剧团。厨房里，那把剔骨刀就是。”
我站起来。椅子往后滑了一下。腿推开了椅子，”...
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