她开口。
那声音轻轻的，软软的，像春风，可那软里还有别的——是那种“傻孩子”的那种软。
“儿——”她说，“咱们还没办婚礼呢。可凭证，有了。”她把那婚书塞进我手里。
那婚书轻轻的，薄薄的，在我手心里，和那任命书，和那贸易许可书，和那通行证，放在一起。
我捧着那四样东西。
捧着它们。
手在抖。
在抖。
在抖。
我望着它们。
望着那任命书，那贸易许可书，那通行证，那婚书。
那四样东西在那昏黄的光里，在那酥油灯的光里，在那暗影里，亮亮的，像四团火。
我抬起头。
望着母亲。
望着她那亮亮的眼睛。
那眼睛里有什么？
有笑。
有那种“妈高兴”的那种笑。
还有别的——有那种“妈是你的”的那种光。
我张开嘴。
那话从喉咙里出来，哑哑的。
“妈——”她笑了。
那笑从那眼睛里溢出来，从那亮亮的光里溢出来。
她走过来。
站在我面前。
站在那两只手就能抱住的距离里。
她抬起手。
那手白白的，软软的，上面那东西干了之后变成白白的粉末，在那手心里一道一道的。
她的手伸过来。
捧住我的脸。
捧得紧紧的。
她开口。
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