他的呼吸越来越粗。
粗得像牛喘。
那手又抬起来。
又停在半空中。
又僵成一只爪子。
她扭着。
扭着。
扭着。
那臀在他眼前晃着，晃着，晃着。
她很高。
有一百七十多。
比那胖子高半个头。
就算弯着腰，那臀还是在他脸前面，高高的，鼓鼓的，像两座小山。
他得仰着头看。
仰着头看那两瓣肉在那晃。
可他不觉得累。
只是看着。
看着。
看着。
口水从嘴角淌下来，淌过那圆圆的腮帮子，滴在那绸子的便服上，一滴，两滴，三滴。
我在角落里弹着琴。
那琴声叮叮咚咚的，像流水，像山泉，像风吹过竹林。
那琴声在我手指下面流着。
流着。
流着。
我望着母亲。
望着她那被黑丝裹着的臀，在那胖子面前扭着，晃着，摆着。
我望着那胖子。
望着他那张圆脸，那两条缝里的眼睛，那淌着口水的嘴。
我攥紧拳头。
又松开。
又攥紧。
又松开。
那琴声没停。
一直响着。
一直响着。
母亲还在扭。
还在跳。
还在表演。
为我表演。
为那个坐在角落里、戴着黑面具、假扮成乐师的人表演。
她回过头。
...
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