“嗯。没办法。”她轻轻抽回手，指尖从我掌心里划过去，像一片叶子从水面滑过，“我试过的。我躲过你，也躲过自己。可是你半夜走进我房间的时候，我没有推开你。你把手伸进我衣服里的时候，我也没有推开你。你亲我的时候、摸我的时候，我心里想着‘不行’，可身体已经软了。你说，这不是没办法，是什么？”
我不知道该怎么接话。她说的每一句话，都像一根细细的针，扎在我心口最软的地方，又疼又酸，却带着一种说不清道不明的暖意。
她又低头看了一眼那本相册。过了一会儿，她把相册合拢，递给我。
“帮我把这个放回书架上吧。”她说，“你爸已经走了这么多年了，我也该往前看了。”
我接过相册。封面已经有些旧了，烫金的字褪了颜色，隐约还能看出“纪念”两个字。我拿着它，指尖摩挲过那些细微的纹路，觉得这本相册比想象中沉很多。
“你爸要是还在的话，”她又开口，声音飘忽忽的，“大概会拿我们俩没办法吧。他那人，连生气的样子我都想象不出来。”
我不由得顺着她的目光看了一眼那本相册，想象了一下照片里那个温和的男人如果站在我们面前，会是什么表情。想象不出来。那张脸太温柔了，温柔得像永远不会有任何愤怒或责难。
“他大概...
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