云承砚是被疼醒的。
确切地说，是被死惊醒的。
喉咙里还残留着参汤的甜腥味，心口一阵一阵地发凉，像有人把他的心脏掏出去，又原样塞了回来，却忘了拧紧螺丝。
他记得自己咽了气。
那天是云城的初雪前夜。
他在书房看一份地产报告，看得头昏脑涨——他这人，前世今生都算不上爱读书的料，说是看报告，其实是在躲一场晚宴。
端着参汤进来的是贴身伺候的老张，他顺手就喝了。
参汤是母亲那边小厨房的老例，每晚一碗，喝了十几年，他闭着眼都能尝出火候。
那碗汤，甜得有点不一样。
他当时没在意，还跟老张笑骂了一句：张叔，这汤谁熬的？甜得跟蜜似的。
老张笑了笑，没说话。
后来他才知道，那不是笑，是脸皮僵住了。
疼。
从心口炸开的那种疼，把他整个人钉在椅子里，手里的报告洒了一地。
他想喊人，嗓子里却只发出嗬嗬的气音。
书房的门被推开，进来的不是老张，是两个穿黑西装的男人——逆着走廊的光，看不清脸，只看见其中一个人的手腕上，闪着一道银光，像是什么限量款的陀飞轮。
送四少爷上路。有个人说，声音不男不女，听不出年纪，老爷子那边，就说是夜里心脏骤停。
云承砚那时候已经动...
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