德米特里没有走远。
他站在病房门外，靠着墙，低着头，站了很久。
走廊里护士推着车经过，轮子碾过地砖发出细碎的声响。
他听着病房里安安静静的，没有哭声，没有动静，像里面没有人一样。
他抬手想推门，手悬在半空，停了几秒，又放下了。
他没有进去。
他去了新生儿科。
隔着玻璃，那个小小的保温箱里，他的女儿躺在那儿，身上插着管子，胸口轻轻起伏，呼吸很浅，像一只脆弱的、随时会碎掉的小动物。
他站在那里，手贴在玻璃上，指尖微微发凉。
他想起妻子生的那个女儿，抱在怀里的时候，沉甸甸的，温热的，哭声响亮，小脸皱成一团，四肢蹬着，有力气得很。
他当时只是觉得：这是我的孩子。
他应该高兴。
但此刻，看着保温箱里这个小小的、瘦弱的、连哭声都发不出来的婴儿，他心里涌上来一种陌生的感觉——细细密密的，像针尖扎在胸口上，不疼，但一直在。
他想把她抱起来，想用大衣裹住她，想把她揣在怀里带走，想把这世间所有好的东西都捧到她面前。
他又站了很久，才转身离开。
第二天他再来的时候，带了一个袋子，里面装着一只极小的毛绒兔子，白色的，耳朵粉粉的，是他自己挑了好久才买到的。
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