“什么都看一点。小说，散文，还有以前念过的东西。”
“诗词呢？”我问。
她抬起眼睛，“季修跟你说了？”
“说了你爱看书。”我看了季修一眼，“还说你会背《滕王阁序》，全文一个字不差。”
“那是以前背得熟。”她说，“有些事情忘了，背过的句子倒还在。醒来以后再读，和以前又不太一样。”
“怎么不一样？”
她没有马上回答，低头舀了一勺粥。砂锅放在桌子中央，白汽越过她的手背往上升，掠过针织衫柔软的胸口，又消散在吊灯下。
“以前只觉得写得好。”她说，“现在会觉得，里面有些人离自己很近。”
“王勃离这儿可有一千多年。”我夹了一块卤水鹅，“可你这话听着又不玄。”
“人隔得远，失意又没变。”
她说得很轻，筷子落到瓷碗边缘，发出一声清响。
我没接话。
玻璃上的雾气被空调慢慢吹散。
窗外已经看不见晚霞，深蓝色天光贴在江面上，桥下驶过的车一辆接一辆。
车灯落进水里，被波纹折成无数短线，聚了又散。
上周傍晚那片薄红重新浮到我眼前。我想起粥碗上飘散的热气，也想起一只从晚霞里飞过去的鸟。
“落霞与孤鹜齐飞，秋水共长天一色。”我念道。
季道韫握着勺子的手停住。<...
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