“学中文的。写过诗。”
“诗人。”她重复这个词的时候没有嘲讽，也没有过分的惊讶，只是点了点头，像是终于找到了拼图缺失的那一块，“怪不得。你坐着的时候，肌肉虽然紧张，但眼睛很安静。不是发呆，是……在看很远的地方。”
林深没有告诉任何人，那天晚上回去之后，他从床底下翻出了那个旧书包。书包里的东西都还在——几本诗集，母亲年轻时的照片，一沓空白稿纸和一支没水的钢笔。他去楼下便利店买了两支新笔。然后上楼，坐在桌前，摊开稿纸，写了三个月来的第一行字。写得很烂。但他还是写了。窗外的天从深蓝变成浅灰再变成鱼肚白的时候，他面前摆着三首不长的诗。不好。但他写出来了。
第二天去画室，他把诗揣在口袋里。犹豫了两个多小时，直到临走的时候才掏出来放在茶几上。“我最近写的。你要是觉得不好，直接说。”
白小姐没有立刻看。她先把画笔洗干净，把调色盘上的颜料刮掉，用松节油擦了手。然后才拿起稿纸，靠在窗边，一页一页地读。读完之后，她把稿纸放在膝盖上，看着窗外。
“很好。”
“真的？”
“真的。尤其是这一首——《给母亲》。最后四行，我读了好几遍。”
林深没有说话。他怕一开口，声音会抖。
接下...
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