小清九岁的冬天，雪下得大了些。
有一日清晨，他照例搬着小凳子来看她练剑。比划了两下之后，忽然自己把木凳推开，站到她身侧，认真地问：
“娘亲，我能不能真正学？”
清宵收势，看他。
孩子的眼睛在雪光里亮得干净。她沉默了片刻，然后伸手，把一缕被风吹到他额前的头发拨开。动作自然得像已经做了千百次。
“能。”她说，“但从最基本的握法开始。”
那天晨练结束后，她第一次正式把一把轻些的木剑交到他手里。
两人的手短暂地碰在一起。
她的掌心干燥而稳定，他的掌心还有些汗意。
她没有立刻松开，而是就那样握着，帮他把指节的位置一个个摆对。
“记住这个感觉。”
小清用力点头。
雪又开始下了。
细密的雪粒落在两人的肩头与发顶。
清宵松开手，退后一步，看着孩子努力维持着正确姿势的样子。
她的嘴角没有明显的弧度，眼神却比任何时候都要柔和。
温柔已经不再是偶尔流露的东西。
它成了她生活的底色，成了她看向小清时最自然的表情，成了这个被雪覆盖的冬日清晨里，母子之间最安静、也最坚实的连接。
小清十岁那年的春天，山路终于彻底干透。
道观到最近市镇的路程不算近，来回...
[您的浏览器未开启 JavaScript，请点击加载完整內容...]