可练到中段的时候，她偶尔会在某个收势上多停半息。
那半息里，她会想起父亲的手曾经怎样覆在自己的手背上，怎样按在自己的髋骨上，怎样从身后轻轻往前压，让胸膛贴上自己的肩胛。
那些触感清晰得可怕。
她强迫自己把注意力拉回呼吸上，继续把整套剑法打完。
白天赶路。
她走得很慢，也不急着找落脚的地方。
路过的村落她很少停留，最多买一点干粮，或者在井边打一桶水洗脸。
有人想和她搭话，看见她清淡的眼神，大多会自己把话咽回去。
她已经习惯了这种被自动避开的感觉，甚至隐约觉得省事。
真正难熬的，是夜里。
第一夜她借住在一处废弃的山神庙里。
墙皮脱落，屋顶有几处漏风，可好歹能挡住夜露。
她把剑靠在墙边，自己靠着柱子坐下，把膝盖抱在胸前。
中衣很薄，夜风从破损的窗棂灌进来，吹得她皮肤微微发凉。
她本来以为自己会很快睡着。
可闭上眼后，身体却先于意识醒了过来。
记忆来得毫无预兆。
她想起父亲的掌心按在自己乳上的温度很大，很干燥，带着薄茧，能把整团软肉完全裹住。
拇指绕着乳晕打转时，那颗小小的核会迅速挺立，被反复磨过时又疼又麻。
她还想起他低头含...
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