后背抵着门板，冰凉的金属隔板隔着衬衫贴在他的脊背上。他顺着门板往下滑，整个身体蜷缩着缩在了一平方米的隔间里。
陈默坐在冰凉的瓷砖地面上，膝盖曲起，双手抱住了自己的头。
他没有哭。
他的眼睛干涩得发疼，但没有眼泪。
泪腺像是被什么东西堵死了，明明有无数的情绪在胸腔里翻涌着要冲出来，但它们全部堵在了某个出口，挤在一起，拧成一团，出不去。
陈默大口大口地喘气。
喘气的声音在狭小的隔间里被放大了，呼、呼、呼，粗重的、急促的、带着颤抖的呼吸声。
他的胸腔在剧烈起伏，肋骨撑开又合拢，每一次呼吸都像是在用尽全力把空气吸进肺里，然后又被什么东西堵住，只能呼出一半。
他的全身都在发抖。
从手指开始，扩散到手臂，扩散到肩膀，扩散到整个上半身。
不是冷，洗手间里空调开得不低。
是控制不住的抖。
像是身体里有一根弦绷得太紧太久了，一旦松下来，所有的震颤都回来了。
他抱着自己的头，手指插进头发里，指尖死死地抠着头皮。指甲刮过头皮的感觉让他稍微清醒了一点，但清醒只是让那些画面变得更清晰。
画面来了。
不是他主动去想的。是它们自己涌过来的，像决堤的洪水，挡不住。<...
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