新郎也笑了。
我也是，在曾经差不多的地方，差不多的灯光下，差不多的笑容，差不多的“我愿意”，差不多的以为这一次是不一样的。
没有什么不一样。
每一段婚姻开始的时候都是“我愿意”，结束的时候都是“性格不合”。
中间的那些东西——那些眼泪，那些谎言，那些转账记录，那些酒店开房记录，那些凌晨三点的哭声，那些在饭桌上被二十三个人听到的、像钉子一样钉进空气里的字——都被压缩成了四个字。
性格不合。
它躺在每一本离婚证后面，像一块统一的、标准的、不需要说明书的墓碑。
那天晚上，我坐在阳台上抽烟。
这一次是真的抽了，点着了，吸了一口，呛得我咳了半天，咳出了眼泪，咳得弯下了腰。
我把那根烟掐灭在花盆里，看着那个烟头在泥土里慢慢熄灭，冒出一缕细细的青烟，然后消失。
童安在客厅里看动画片，声音开得不大，但我能听到那些角色的笑声，尖尖的，脆脆的，像一群在糖果店里跑来跑去的孩子。
他不知道他的爸爸在阳台上抽烟，不知道他的爸爸在咳嗽的时候咳出了眼泪，不知道他的爸爸为什么要在花盆里掐灭一根才抽了一口的烟。
他什么都不知道，这很好。
方远结婚了。
不是跟新的人，是跟...
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