“她打给你？”
“嗯。”
“说什么？”
方远直起身，转过来看着我。
他的表情很复杂，不是愤怒，不是同情，不是那种“我早就告诉过你”的得意，是一种我说不上来的、像是一个人站在两个人的废墟中间，不知道该先扶起哪一个的茫然。
“她说她想见孩子。不是要回去，就是想看一眼。她说她知道她没资格，她不会争。她说她就是想看看他过得好不好，胖了还是瘦了，会不会翻身了，会不会坐起来了，长牙了没有。她说她不敢打给你，怕你骂她，怕你不让她见，怕你把孩子藏起来，怕她这辈子再也见不到他。”
方远的声音在最后几个字上碎了一下，像一块冰被攥在手心里，慢慢地、一点一点地化开，从固体变成液体，从有变成无，从一颗真正坚硬的东西变成了可以被手掌接住的、温热的、透明的水。
“她说她搬到她妈那里住了，她妈天天哭，她爸不说话，她三岁的侄女问她‘姑姑你怎么回来了，姑父呢’。她说她没有回答那个问题，因为她不知道怎么回答，因为她已经没有资格叫那个人‘姑父’了。她说她在超市上班，收银，一个月三千二，每天站八个小时，腿肿得跟怀孕的时候一样。她说她每天晚上回到家，洗完澡躺在床上，会听到邻居家的孩子在哭，她会把被子蒙...
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