她哭完之后，像一片被暴风雨打过的叶子，蔫蔫地蜷在沙发角落里。
电视关了，灯也调成了最暗的那一档，昏黄的光落在她脸上，把那些泪痕照得像干涸的河床。
我坐在沙发的另一端，中间隔着两个靠垫的距离，不远不近，刚好够看见她睫毛上还挂着的水珠。
她没有说话，我也没有。
窗外的雨不知道什么时候停了，只剩下屋檐滴水的声音，滴答滴答，像一个走慢了的老钟。
她的手搭在膝盖上，手指偶尔动一下，像在空气里弹一架看不见的钢琴。
她的呼吸很浅，很轻，像怕惊动了什么。
我站起来，走到厨房，倒了一杯温水，放在她面前。
她低头看着那杯水，看了好几秒，然后端起来，双手捧着，没有喝，只是捧着，像是在借那点温度暖自己。
“老公。”她忽然叫我，声音涩得像生锈的门轴。
“嗯。”
“你为什么不骂我？”
我看着她。
她的眼睛红肿着，眼眶里还含着没干的泪，但她的表情不是委屈，不是害怕，而是一种真正的、从骨子里透出来的困惑。
她不明白，她做了那样的事，我为什么不骂她、不打她、不把她赶出去。
她不明白，是因为她用自己的尺度在量我——如果换作是她，她早就闹翻了，早就把行李扔出门外了，早就让...
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