一个少年兵，可能才十四岁，瘦得像麻杆。
他挥舞着一把生锈的砍刀向他冲来。
子弹打光了他还没倒，只好用枪托砸。
一下，两下，三下…他的头骨碎了，脑浆和血溅了他一脸，温热的，腥的。
少年倒下时，手指还抠进他手臂的肉里。
那天晚上，他吐了。
但第二天，他就能就着同样的血腥味吃下压缩饼干。
“专业，”他的第一个队长，曾经拍着他的肩膀说，“别把他们当人，当成目标。数字。任务。”
他学会了。
甚至做得更好。不再呕吐，不再噩梦。
他享受起那种支配生死的权力感。
他处决过俘虏，因为雇主说省事。
他放火烧过可能有平民的房屋，因为战术需要。
他的良心，如果曾经有过，也早已被磨成了一块冰冷的石头。
可石头裂了缝。
萨拉，那个无国界医生，他看着他的眼神，没有恐惧，没有鄙夷，只有一种深沉的悲哀。
他说：“你们这些人，以为自己赢了战争，其实战争早就赢了你们。它把你们变成了怪物。”
这话像诅咒一样在他耳边回响。
他的手臂越来越沉。
每一次拖动身体，都需要耗费巨大的意志。
他看见前面有具尸体，是他的队友，汉森。
他的头盔滚在一边，里面还装着他的...
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