我裹着浴巾走出卫生间。
走廊的地板上有我滴落的混合液体干涸后的痕迹——浅黄色的，半透明的，像一层薄薄的、龟裂的胶水。
我的脚印踩在那些痕迹上，留下一个一个湿漉漉的、形状不规则的印记。
卧室里，陆霆已经换好了床单。
浅灰色，平整得没有一丝褶皱，四角塞得严严实实，枕头摆得整整齐齐。
床头柜上换了新的小夜灯——他不知道从哪里翻出了一盏更亮的，白色的led光，冷冰冰的，照亮了卧室的每一个角落。
旧床单被他团成一团，塞进了一个黑色垃圾袋里，扎紧了袋口，放在卧室门口。
那个黑色垃圾袋鼓鼓囊囊的，像一具被塞进袋子里的尸体，沉默地、压抑地、带着所有不可言说的秘密，靠在墙角。
他站在床边，穿着干净的睡衣——深灰色的纯棉睡衣，裤腿和袖口都整整齐齐的，头发还有点湿，大概也已经洗过澡了。
他看起来那么正常，那么整洁，那么像平时那个在睡前会坐在床边看一会儿书的、温和的、克制的丈夫。
他看到我站在卫生间门口，裹着浴巾，头发湿漉漉地搭在肩上，光着脚踩在冰凉的地板上。
他走过来，手里拿着吹风机。
“头发不吹干会头疼。”他说，声音很轻很轻，“我帮你吹。”
我没有动。
他把我...
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