沈御抬起头看他。
宋怀山指了指王志军手里的靴子，又指了指王志军油乎乎的手，语气随意：“这靴子外面还是亮的。军子手上都是灰，你帮个忙，让他擦擦手？”
话音落下，包厢里又静了一瞬。
王志军愣住了，看看自己脏兮兮的手，又看看手里那只靴子，有点懵。
沈御没说话。
她只是动了。
她跪着往前挪了两步，膝盖在地毯上摩擦，发出细微的沙沙声。她来到王志军面前，伸手，从王志军手里接过那只靴子。
靴子外侧的皮面还是光滑的，在彩灯下泛着柔润的光泽，除了被烟头烫出的那个小圆点，其他地方几乎完好无损。
沈御捧着靴子，像捧着什么珍贵的东西。她抬起头，看向王志军，眼神平静，甚至带着点询问。
王志军喉咙发干，下意识地伸出自己那只油乎乎的手。
沈御把靴子翻过来，用靴子外侧相对干净的那一面皮面，轻轻贴上王志军的手背。
然后她开始动作——不是擦，是轻轻擦拭，像用一块柔软的布，细致地抹去他手背上沾着的花生碎和油渍。
她的动作很轻，很慢，低着头，专注得像在做一件重要的事。
王志军的手僵着，任由她擦。他脸上涨得通红，嘴唇动了动，想说啥，最后只挤出一句：“哎呦……这、这怎么话说的……”
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