母亲的手炉是黄铜的，比这个小一些，炉身上刻着喜鹊登梅的图案。
每天早上出门前，母亲都会把手炉塞进她的手里，说：“云锦乖，路上冷，捂着手。”
那是很久以前的事了。久到她有时候怀疑，那些记忆到底是真的，还是她自己编出来的。
“想什么呢？”萧曜的声音把她从回忆里拉回来。
沈云锦摇了摇头，把手炉换到另一只手上。
“想以前的事。”她说，“小时候的事。”
萧曜放下了卷宗，看着她。
“想家了？”他问。
沈云锦沉默了片刻。
家。
这个词对她来说已经变得很陌生了。
苏州的老宅被抄了，母亲死了，父亲充军了，长姐不知道在哪个城市的青楼里生死不明——那就是她的家。
一个碎的、散的、拼不起来的家。
“不想了，”她说，声音很轻，“想也没有用。”
萧曜没有说话。
他站起身，绕过书案，走到她身后，从身后环住了她的肩。
他的下巴抵在她头顶，胸膛贴着她的后背，体温隔着薄薄的衣料传过来，像一床厚厚的棉被把她裹住了。
沈云锦闭上了眼睛。她把头靠在他的臂弯里，手里的暖炉还捧着，温温的，像一个小小的、不会说话的拥抱。
“等忙完这一阵，”萧曜的声音从头顶传来，低沉而平...
[您的浏览器未开启 JavaScript，请点击加载完整內容...]