每一笔都落在她皮肤的纹理上，像在丝绸上刺绣，针脚细密，一丝不苟。
沈绾情闭上眼睛。
她不去看，只去感受。
感受那支笔在她皮肤上行走的轨迹——从肩胛骨的最高点出发，沿着骨骼的弧度向下，绕过肩胛下角，再折向腰侧。
每一笔都像在和她对话，不是用语言，而是用触觉。
笔锋转折处是问号，提笔轻收处是句号，顿笔重按处是感叹号。
她觉得自己变成了一页纸，而他是那个唯一的书写者。
“好了。”他说。
沈绾情睁开眼，侧过头，想看他画了什么，但看不见——画在她的背上，她只能感觉到墨汁在她皮肤上干涸后微微发紧的触感。
“别动，”他说，“还没完。”
他又蘸了墨。这一次，他走到她身侧的另一边，笔尖落在她右侧的肩胛骨上。
“这是次峰，”他说，笔尖在她皮肤上游走，“比主峰矮一些，但更秀气。山形要圆润，用笔要轻，不能抢了主峰的风头。”
沈绾情趴着，听着他一本正经地讲画山的技法，嘴角的弧度越来越大。
他的声音专注而认真，像是在给弟子授课，但他的笔正在一个只穿着抹胸的女人的背上画着山水——这种反差让她想笑，又不敢笑，怕身体颤动影响他的笔锋。
“老怪，”她轻声说，声音闷在手臂里...
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