猪里脊下了锅。
油脂炸进铁锅，白烟腾起来，抽油烟机嗡嗡地转。
陆铭站在灶前，眼睛盯着锅里，手上的木铲一圈一圈地推着，脑子里却什么都没有－－或者说，什么都有，全搅在一起了，理不出来，也懒得再去理。
楼上有动静。
行李箱轮子在地板上滚过的声音，浴室的水声开了，又关了，走廊深处偶尔一声轻微的咯吱。
这些声音他全都认识。认识了二十二年，闭上眼睛都能知道她在哪一步。
她在他头顶上，就隔着一层楼板。
五天了，这栋房子里只有他一个人，五天，然后她回来了，带着那封信里写的那些话，带着他不知道怎么接的沉默。
他把火调小了一格，转身去摆碗筷。
她说了“好”。
让他做饭，没有进门就叫他收拾东西走人。
陆铭把那两件事在心里压住，不去多想，多想反而容易把那点重量磨没了。
……
她下楼的时候，他已经把菜端出去了。
宽松的深色针织衫，直筒休闲裤，头发还没干，随意束在脑后，几缕细发垂在颈侧。
出差奔波了整整一周，她眼睛底下有浅浅的青，但站在餐厅灯下的那一刻，陆铭的手指不自觉地收紧了——她就是这样，哪怕这个样子，也还是好看得让他不知道眼睛该放哪里。
他把视线收回到...
[您的浏览器未开启 JavaScript，请点击加载完整內容...]