有一次，他讲完一段关于璃月建港初期商业法规的历史，书房外的天色已经完全暗了下来，只有桌上一盏油灯豆大的光芒，将我们俩的影子长长地投在身后的书架上。
他没有像往常一样让我回去休息，而是沉默地为我续上了一杯已经有些凉了的茶。
茶水是琥珀色的，映着灯火，像他那双深不见底的眼瞳。
“周中，”他突然开口，打破了满室的寂静，“胡堂主，明年开春便要满十六岁了。”我端起茶杯，将那微苦的茶水一饮而尽，喉咙里传来一阵干涩的暖意。
我“嗯”了一声，表示在听。
十六岁，一个数字而已，我不明白他特意提起这个做什么。
他看着我，那双石珀般的眼睛里，似乎有某种比夜色更沉重的东西在缓缓流淌。
“我曾为此卜过一卦。”他用一种讲述既定事实的陈述语气说道，不带任何情绪起伏，“卦象显示，你若在她十六岁生辰之后，仍以‘债务人’的身份留在往生堂，你与她，你与往生堂，乃至与更广阔的某些事物之间的纠葛，其结果将会非常糟糕。”
糟糕？
这个词从他嘴里说出来，分量格外不同，像一块被投入深潭的巨石，但我的心湖却连一丝涟漪都未曾泛起。
码头上，张三的腿被滚落的货箱砸断，两天后就发了高烧，死了，这算糟糕。
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