“啧，这小脚真嫩……袜子湿成这样。”
他低笑，然后抓起那只沾满淫水的长靴，强行给她穿回。
靴筒前侧缺口被拉开，湿腻的内里贴上大腿软肉，淫水混精液顺着皮革淌到靴底，梁月脚趾一触到那黏滑液体就颤栗蜷缩：
“呜……好脏……里面全是……我的……不要……”
靴子穿好后，三人围着她举起摄像机合照。
约翰操控她张开嘴，叼住自己的警官证，塑料卡面咬在齿间，证件照上的冷峻脸和现在哭花的模样对比鲜明。
她被迫模模糊糊地说：
“梁月……被主人们赏赐的好幸福……呜……”
声音含糊带哭腔，内心却如死灰：
幸福？……我恨不得死……为什么会说这种话……我完了……真的死的心都有了……
仓库里回荡着快门声，记录下这永恒的耻辱。
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清晨的洛杉矶唐人街笼罩在一层薄雾中，河边潮湿的空气混着远处早餐摊的香气，红灯笼在微光里摇曳，像一夜狂欢后残留的倦意。
太阳刚探头，孩童的笑声夹杂着汽车鸣笛，一切如常，仿佛昨夜的黑暗从未存在。
波蒂埃早早来到警局，习惯性地朝梁月的工位看去——
空荡荡的，桌上那份未完成的报告还摊开着。
她皱眉打了几个电话，没人接听。
午后，她终于...
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