“他们最后都死了。”我说，那声音轻轻的，像在念一句经。
“不是死在我手里，就是死在别人手里。死在草原上，死在戈壁上，死在牢里，死在路上。死的时候，身边没有人，没有人在乎，没有人记得。死了就死了，像一条狗死在路边，烂在那儿，臭在那儿，最后连骨头都被野狗叼走。”
他听着。那身子，又开始抖了。不是那种大抖，是那种小抖，从手开始，传到肩膀，从肩膀传到全身。他放在膝盖上的那双手，指节捏得发白。
“可他们的家人，”我说，“也跟着一起死了。”
他抬起头，望着我。那眼睛里，有一种光——是那种“我知道”的光。
“所以，”我说，“今日之事，不是韩某狠。是这草原上的规矩，就是这么狠。”
他听着。
“我不杀他们，”我说，“他们早晚也会死在别人手里。到那时候，死的不只是那二十几个人，是整个部族。男人、女人、孩子、老人，一个都剩不下。就像当年的……”我顿了一下，没把那名字说出来。
他也没问。
屋子里又静了。
静了很久。
久到那油灯的火苗都矮了半截，久到那灯芯烧得滋滋的响，久到那灯油的味道弥漫了整个屋子。
然后他开口了。
“韩大人，”他说，那声音沉沉的，稳稳的，不像刚...
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