台下，有几个喊得最凶的。
一个是那个老头，跪在最前面，额头上的血还在流，流得满脸都是。
他还在地上磕头，一下一下的，磕得那地上都红了。
他嘴里喊着：“扎西头人——扎西头人——老天爷开眼啦——”还有两个年轻的小伙子，抱在一起又跳又叫，那脸上全是泪，哭得稀里哗啦的。
他们也喊着：“扎西——扎西——我们的头人——”还有一个中年女人，站在人群最前头，举着双手，对着台子挥舞。
她那脸上，有一种光——是那种狂热的、崇拜的、像见了神一样的光。
她也喊着：“扎西头人——扎西头人——”我就站在那儿，望着他们。
望着那老头，那满脸的血，那磕头的动作。
望着那两个小伙子，那抱在一起的身子，那哭花了的脸。
望着那女人，那挥舞的手，那狂热的光。
然后我抬起手，指了指他们。
“那几个，”我说，那声音沉沉的，像从冰窖里捞出来的，“喊得最凶的几个。”张横站在我身边，顺着我手指的方向看过去。
他看见了那老头，那两个小伙子，那女人。
他回过头，望着我。
那脸上，有一种光——是那种“您确定吗”的光。
我没说话。
只是望着他。
他也望着我。
然后他点点头。
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