只剩下信息，信息进入大脑。
存储起来，不产生任何情感反应。
像一个没有感情的摄像头，在记录，仅此而已。
手指按在鼠标上，指腹贴着左边的按键，按下去，画面动一帧。
再按下去，再动一帧。
网吧里的暖气开得很足，但我的手指是凉的。
鼠标垫的边缘磨出了毛边，手指在上面蹭过，粗糙的。
我知道自己不该看。
又知道自己必须看完。
每看完一段，母亲就在这些画面里多了一个碎片。
那些碎片拼在一起，构成了另一个母亲。
一个我不认识的母亲。
但那个母亲和每天早上给我做早餐的母亲，和晚上坐在沙发上看电视的母亲。
是同一个，碎片再多。
也拼不出一个完整的她，碎片永远不是完整的人，光盘里的她不是全部的她。
但我在看，一帧一帧地，像一个没有感情的机器。
机器不会觉得痛。
我告诉自己——这不是痛，这是在看一个我不认识的人的故事
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