箱子内衬的拉链袋。
每一个角落。
手指探进每一个缝隙。
没有。
我坐在地板上，看着那个空纸袋，淡驼色的纸袋敞着口，里面的绒布还在。
但东西已经拿走了。
她用过它了。
那件没有被拆封的古驰裙，还没有穿过。
但那条披肩。
她用了。
我盯着那个空纸袋看了很久，久到它的轮廓在我视线里变得模糊。
然后又清晰。
她带着那条披肩。
什么时候，去了哪里，穿给谁看了。
我脑子里全是这些问题。
但一个也回答不了。
我坐在地板上。
旁边是那些奢侈品。
它们整齐地排列在我的身侧。
古驰。
巴宝莉。
lv。
老凤祥。
钥匙。
崭新的。
昂贵的。
沉默的。
它们不会说话。
但它们的存在本身就是一种说明。
一种指控。
我低头看着掌心里被钥匙硌出的印子。
一道浅浅的红痕。
像被什么东西划过。
我看着它们坐了许久。
从膝盖处起了一层薄薄的凉意。
地毯的毛刺扎着小腿。
有一点痒。
日光灯在天花板上发出细微的嗡鸣。
那声音像是某种背景噪音，平常不会注意到。
但在这一刻它变得格外清晰，像是有人在...
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