他走到沙发前拿起报纸，哗啦一声展开。
我看不到他的脸——但能看到报纸边缘在微微颤抖。
他拿着报纸的手一直在轻微抖动。
没有停下来过。
母亲从厨房端出最后一道菜放在桌上。
坐下来。
拿起筷子。
开始吃。
动作平稳得像在完成一套标准流程。
没有人说话。
餐桌上只有电视机的背景音，音量被调到几乎无声的程度。
筷子碰碗沿，叮。
咀嚼声，细小而克制。
汤勺碰到碗沿，叮。
每一声在日常中不会被注意的声音，此刻都被无限放大。
父亲突然把筷子拍在桌上。”啪”的一声，像有什么东西炸开了。奶奶拿着碗的手抖了一下。我的碗也晃了一下。母亲没有抬头，继续夹菜继续吃。动作没有停顿。
“你们，”父亲的声音在发颤。”你们剧团，那个姓陈的。陈建军——他是不是调走了？”
“调走？”母亲放下筷子。”谁说的？”
“你别管谁说的。是不是真的？”
母亲看着他。整整两秒钟。那两秒里空气像是停止了流动，桌上的菜冒着最后一丝若有若无的热气。
“没有的事。”
父亲盯着她。那目光像一把钝刀，慢慢切过来。
“你那个班，辞了。”
母亲没接话。端起水杯，喝了一口。放...
[您的浏览器未开启 JavaScript，请点击加载完整內容...]