他把发卡翻过来，发卡的夹缝里有白色的痕迹——是指甲油蹭上去的。
母亲涂指甲油总是涂到边缘，干透后会在硬物上留下印子。
林屿把发卡攥在手心。金属很凉，夹子的尖端扎进他掌纹。
他站起来，乐谱上那行铅笔字还摊开在那里。
“第三段慢一点”。她教别人弹琴，她坐在同一个琴凳上，手指按在琴键上，弹完第三段之后偏过头说话。她旁边坐着另一个人。
不是父亲。父亲不会弹琴。父亲只是每周四下午来这间屋子，坐一个小时，然后离开。
林屿把乐谱合上，放回钢琴上。
绒布被他掀开的一角搭在琴键上，深红色布料垂下来。
他伸手去抚平，手指碰到琴键，一个白键轻轻沉下去，发出闷响。
琴弦在琴箱里震动，声音很快被墙壁吸走。
他转身走出琴房。关门的动作很轻，门锁咔哒一声扣进槽里。
走廊里吊灯还在晃，那只死飞蛾还趴在灯罩上。
管琴房的阿姨已经把西瓜收起来了，正拿湿抹布擦桌子。
她看见林屿手里攥着发卡，擦桌子的手停下来。
“你爸上周还来。”她说。
林屿走到她桌前。“他最近身体不好还来？”
阿姨把抹布叠成方块，放在桌角。“他走得很慢。从公交站走到这儿，要歇三趟。但他还是来了。”
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