林澜看着她。
叶清寒的眼眶在月光下泛着一层薄薄的水光，但她的表情是冷的，冷得像是要把那层水光冻回去。她的下颌绷得很紧，颈侧的筋络微微隆起。
“你不许说这种话。”她的声音从齿缝里挤出来，每一个字都像是用了全身的力气才维持住平稳，“你——”
她顿住了。
因为林澜伸出手，握住了她攥紧布料的那只左手。
他的手很温。不是灵力催动的温，是血肉的温度。掌心有薄茧，指腹按在她的指节上，力道不重，但很确定。
她的手在他掌心里僵了一瞬。
然后，那些攥紧的手指，一根一根地，慢慢松开了。
“我没有说不回来。”林澜说，“我说的是‘如果’。”
“我不听如果。”
“那你听什么？”
叶清寒沉默了。
月光在地上缓缓移动，窗棂的影子从她的膝盖爬到了他的肩上。远处有夜鸟的叫声，一长两短，像是某种古老的暗号。
她低下头。
她的目光落在两人交握的手上。他的手比她的大一圈，骨节分明，虎口有一道旧疤——是在秘境里被那头异兽的利爪划的，她亲手给他上过药。
“……你欠我的还没还完。”她说。
声音终于不再是那种刻意维持的平静了。里面有裂缝。有热度。有她用了二十二年修剑生涯去压制、去...
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