那动作很轻，很慢，像是在做一件很认真的事。
母亲就那样牵着他，弯腰捡起地上的球。
那弯腰的动作，让她那饱满的臀翘起来，那红色的短裤绷得更紧，那两瓣浑圆的弧线清清楚楚。
她捡起一个球，夹在腰侧，又捡起一个，递给身后的他。
他接过去，那黝黑的大手捧着那黄白相间的球，像捧着一颗宝贝。
他的眼睛没有看球，一直看着她的背影，看着那湿透的白色背心下面那饱满的弧度，看着那被汗水打湿的、贴在皮肤上的碎发，看着那白腻的后颈上那一颗颗亮晶晶的汗珠。
他们就这样，一前一后，牵着手，把散落一地的球捡起来。
她弯腰，他跟着弯腰；她直起身，他跟着直起身。
她的节奏就是他的节奏，她的方向就是他的方向。
她往左走，他跟着往左走；她停下来，他也停下来。
那画面，像一支无声的、只有两个人知道的舞。
球筐满了。
她又看了看球场，指挥道：“把垫子收了。”
然后他们抱着一摞垫子，往角落里的整理室走去。
“嘎吱”一声，整理室的门被推开了。
那里面不大，只有头顶一盏日光灯，发出嗡嗡的声音，光色发白，照得整个屋子有些冷。
墙上挂着各种器械——跳绳、秒表、哨子、记分牌，还有几件不...
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