手机又震动了。这次是杨雯雯。
她发来一张照片——图书馆小花园的雪景。长椅白了，树枝白了，一切都覆盖在厚厚的雪下。配文：“下雪了。”
我盯着那张照片看了很久，然后走到窗边，也拍了一张我家窗外的雪景发过去：“嗯，很大。”
“在家？”她问。
“嗯。老师呢？”
“也在家。”
对话停在这里。我看着屏幕上那简单的几个字，忽然有股冲动——想问她是不是一个人，想问她年夜饭怎么吃，想问她会不会觉得冷清。
但最终，我只发了一句：“老师新年快乐。”
这次她回得很快：“你也是。新的一年，要更努力。”
“我会的。”
除夕夜，母亲做了一桌菜。虽然只有两个人，她还是摆满了整张桌子——红烧鱼，白切鸡，糖醋排骨，清炒时蔬，还有一锅热腾腾的饺子。
“妈，做太多了。”我说。
“不多，”母亲给我夹了块鱼，“年年有余。”
我们面对面吃饭，电视里播着春晚，歌舞喧闹。窗外不时传来鞭炮声，远处有烟花升起，在夜空中绽开绚烂的光。
“妈，”我举起杯子，“新年快乐。”
母亲笑了，眼角的皱纹舒展开：“新年快乐，晨晨。”
我们碰杯，果汁在玻璃杯里晃动。那一刻，我突然觉得，就算只有两个人，...
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