窗纱外，月亮被云遮住又露出，像一颗不肯闭上的眼。
午后，蝉声被窗帘滤成碎金。
书桌铺开数学卷子，红笔勾出的叉像细小的伤口。
林知归坐在林晚左侧，椅子并得极近，膝盖几乎抵着她的。
“这里，二次函数。”他声音平稳，指尖点在草稿纸上。
林晚低头，笔尖却悬在半空，墨水凝成一滴，将落未落。
空调修好了，冷气吹得纸页微卷，也吹不散两人之间的热。
林知归的t恤袖口卷到肘弯，露出小臂的青筋，像隐在皮肤下的河。
他握住她手腕，带着她画抛物线。
笔尖划过纸面，发出极轻的沙沙声。
林晚的呼吸落在他的腕骨，像羽毛，又像火。
“顶点……”他低声说，指腹无意擦过她虎口，停了一瞬。
林晚的耳尖红了，膝盖在桌下碰了他一下，没退。
冷气口滴水，“嗒”一声砸在窗台，像心跳被放大。
林知归松开手，去翻教材，动作慢得像在拖延。
书页间夹着一张旧照片，掉出来。
小学运动会，他背她越过终点线，汗湿的校服贴在背上。
林晚捡起，指尖发颤。
“留着干嘛？”她问。
“怕忘了。”他没说忘了什么。
照片被放回书里，夹在抛物线那一页。
林知归起身倒水，杯沿碰瓷碟，叮的一声。
他...
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