东北的冬天，从来不是诗意的白雪覆盖，而是层层迭迭的脓血，裹挟着腐烂的骨头味，慢慢渗进你的毛孔，冻得骨髓发疼，却又烧得心窝如火燎。
小县城叫“寒风镇”，还是干脆没名字？
谁在乎，一堆风雪埋没的土坯房，挤在松花江边上，像一群随时崩塌的坟堆。
空气里永飘着煤烟和化工厂的酸臭，一刮风，就把你的肺管子刮得血丝丝的，咳出来的不是痰，是黑红的血块，溅在雪地里，蒸汽腾腾如鬼魂的叹息。
十五岁的我，小雅，就生在这鬼地方，瘦得像根风干的柴火棍，脸黄得像霉变的玉米秆子，眼睛大得不成比例，里面藏着点没被冻死的野性——可那野性，现在已被这该死的雪压得喘不过气，压得我想尖叫，却叫不出，只剩心底那团火，烧得胸闷如绞，烧得我夜里蜷在炕角，指甲抠进掌心，抠出道道血痕，热咸渗进指缝，凉风一吹，痛如针扎。
那天早上，天还没亮，雪下得像天塌了，屋檐上的冰凌砸在地上，碎裂声如骨头断掉，刺耳得直钻脑门，震得我从浅睡中惊醒，心跳乱如鼓点，肋骨隐隐作痛，仿佛每一次呼吸都在拉扯着什么要碎的东西。
炕角冷硬，身上盖的破棉被塞满稻草和旧报纸，硬邦邦地硌着背脊，如刀刃般勒肉，母亲补的千针万线，现在全成了紧缚的绳索，勒得我喘...
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