她伸出一根细细的、有些冰凉的手指，轻轻地，敲了敲我摊开在桌上的、那本作文簿的封面。
“这是你的？”她问，声音很清脆，也很好听，但那调子里，却带着一种与年龄不符的、平铺直叙的冷静。
我“嗯”了一声。
她没有再问，而是自顾自地，翻开了我的作文本。
她的手指，翻动纸张的声音很轻。
我看到，她翻到了我前几天刚写完的那篇、被语文老师用红笔在末尾画了一个大大的“优”，还批注了“感情真挚，文笔流畅”的作文。
她看着那个红色的“优”字，和那行同样是红色的批注，看了很久。
然后，她抬起头，目光越过我的肩膀，看向了客厅里，那个正和汪主席、老陈谈笑风生的、我的妈妈。
她没有说话。
她只是用那根冰凉的手指，在那个红色的“优”字上，极其缓慢地、一圈一圈地，画着圈。
那动作，没有发出任何声音，却像一个无声的、充满了嘲讽意味的问句。
我感觉自己的脸颊，开始发烫。我下意识地，想把那本作文簿合上。
就在我的手，即将触碰到作文本的时候，她突然开口了。
她转回头，把那双又大又黑的、像两口深不见底的古井一样的眼睛，重新聚焦在了我的脸上。
她问了一个让我瞬间如坠冰窟的问题：
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