笔。握得发亮的水笔。每一个字都写在横线上。没有连笔。没有涂改。错了就一行划掉，在旁边重写。
孙倩在厨房门口。视线在他身上停了半拍。
她想起徐明写论文。桌面上永远铺着显示器、书、烟灰缸、空的咖啡纸杯，和一只死活找不到的笔。徐明找笔的时候会骂人。骂完继续翻。翻不到继续骂。
这个十七岁的男生不会。
他把所有事情在第一时间处理好。
孙倩不禁想——沈若笙教得太好了。
然后她拉开冰箱。
西红柿。鸡蛋。一小把青菜。还有——冷藏室最里面一小袋棕黄色的粉末。徐明上次放的偏方汤料。补身体的。她喝过一次，小腹热了一会儿。徐明喝了流鼻血。她骂了他，他认了，但那包东西没扔。
她没多想。
西红柿炒蛋。青菜汤。汤里撒一点调味——她从那包粉末里抖了一小撮进锅里。汤色微微泛黄，有丝中药味。像当归混了点什么。
厨房的排气扇嗡嗡转着。
外面雨落下来了。直接往下倒的那种。噼里啪啦打在阳台铁皮棚顶上。窗户没关严，风把雨斜泼进来，打湿了窗台上那盆仙人掌。
孙倩放下锅铲。
去关窗。
她站在窗前——雨幕中的小区路灯已经亮了。橙黄的光穿过雨柱，碎成一地。
她想起徐明——办公室的窗户...
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