他没有回答。
沉默被墙面吸收，像被一张浊雾般的网攫住，连呼吸声都显得碍事。
他盯着天花板，那里什么也没有——没有裂缝，没有水渍，没有能解释声音来源的物理证据。
但声音却再次出现，那次极轻，如同有人贴在耳后，用冰冷的气息吹开他的姓名：
——“……你记得吗？”
他坐起来，脊椎一节一节绷直。
那声音没有错，他听得出，它不是录音，不是幻觉，不是环境干扰——它具备“等待”的特质。
那是一种只有“活物”才会拥有的语气，但它没有生命体该有的重量。
他打开灯。
白光将房间照得失去阴影，却驱不散声音停留的余温。
他走向墙边，敲了敲，空洞回响如肠胃蠕动。
他甚至把耳朵贴上去，只听见自己血液的声音。
然而声音突然改变，不再叫他名字，而是念出一句他确定从未说过的话：
——“你当时也是这么沉默。”
他愣住。那不是提问，而是指控。语气带着不可辩驳的笃定，就像有人站在时间之外，正翻阅他的过去，把那页残酷地撕下，塞回他喉咙里。
他后退一步，脚踝撞上行李箱。
那是他下午刚搬进来的，还没整理，箱边贴着旧车站打包用的纸胶带，上面写着他的名字——一模一样的字，一模一样的...
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