钥匙插进锁孔的时候，我脑子里只有一个念头：这扇门打开之后，我们就不再是“林先生”和“林太太”了。我是儿子，她是我妈。那些在蜜月套房里的荒唐、热浪和夜夜交缠，都会被这扇门挡在外面，或者说，被我们锁进那个小小的行李箱里，再也不拿出来。
门开了。
客厅的沙发上，父亲正靠着扶手看手机。听到动静，他抬起头，把手机往茶几上一放，站起来朝我们走过来：“回来了？路上堵不堵？”
他还是老样子，深灰的衬衫，袖口挽到小臂，鬓角的白发似乎比出发前更长了一点。他走过来，顺手接过我手里的行李箱，又低头看了一眼她的草帽：“晒黑了啊？”
她笑了笑：“是吗？我觉得没黑。”
“你在那边都涂了防晒霜，肯定晒不黑。”他伸手接过她手里的草帽，挂到玄关的衣帽架上，动作自然得像做过一万次，“饿了吧？我点了菜，红烧肉、干锅花菜，还有你爱喝的那家汤。在厨房，我去热一下。”
他说着，转身朝厨房走去。
我站在原地，看着他的背影。那背影宽厚而熟悉，肩头微微前倾，走路时左脚的落地比右脚重一点。从小到大，我看了这个背影二十二年。可是这回，我只看了一眼，就低下头。
愧疚感像一团刚刚灌入胃里的热汤，烫得人五脏六腑都在收...
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