妈妈放下筷子，看着我，眼睛里有一层薄薄的水光，却带着笑意：“明明，妈往后……就给你做饭了。你想吃什么，妈给你做。妈不走了，妈就在家，哪儿都不去了。”
窗外，月亮升起来了。老城里的灯火一盏一盏地亮起来，远远近近，像一片温暖的星海。
妈妈坐在我对面，借着灯光，看着我吃饭。妈妈看着看着，忽然轻轻说：“明明，你吃饭的样子，跟你爸真像。”
这一次，妈妈说这话的时候，语气里没有悲伤，只有一种淡淡的、温暖的怀念。
“往后，妈看着你吃饭，就当……他也还在吃。”
我放下筷子，看着妈妈。
灯光落在妈妈脸上，照着妈妈眼角的细纹，照着妈妈鬓角那几缕白丝——那白丝是这几天新长出来的，一根一根，藏在妈妈乌黑的发间。
妈妈看着我，目光温温热热的，像春天的水。
“妈，”我说，“往后我陪你吃。每一顿，都陪你吃。”
妈妈愣了一下，然后，慢慢地、慢慢地弯起嘴角，露出一个真正的、由内而外的、温暖的笑。
“好。”妈妈轻轻说，“好。”
夜风从窗外吹进来，吹动窗帘，吹动妈妈鬓角的碎发。那盏老旧的灯泡在头顶投下一圈昏黄的光，把这一方小小的餐桌，照得暖融融的。
这一顿晚饭，是我们母子俩，十九...
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