窗外的风吹过，树影落在书桌上。
“可是这样的话，”他说，“你爱的到底还是那个人吗？”
析哲抬起头。
“什么意思？”
“如果一个人只是通往更高境界的阶梯，那其本身是不是被牺牲了？”
她愣了一下。
他继续说：
“阿里斯托芬至少承认一件事。我们爱一个人，不是因为他代表某种抽象的美，而是因为他就是他。那个具体的人，他的声音，他的习惯，他看你的方式。没有替代品。”
析哲看着他，没有马上回答。
她忽然发现，他说这句话的时候，并不像是在讨论哲学。
更像是在描述某种亲身经历。
“所以你相信爱是寻找另一个人？”
“我相信。”
他低声说。
“有些人不是让你变得更完整。”
“那是什么？”
“让你意识到，你原来一直缺少什么。”
析哲看着他。
“听起来，你还是阿里斯托芬。”
“也许。”
他笑了。
“但你不觉得吗？如果世界上真的有一个人，让你愿意承认自己的不完整，那本身就是一件很接近奇迹的事情。”
她沉默了。
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