回到出租屋，阿辉照例打开电脑导入数据。阿萤照例去烧水。小酒照例躺在床垫上，拉过被子把自己裹住。一切照例。只有一件事不一样——阿辉没有像往常那样兴奋地报数据。他坐在电脑前，盯着屏幕，手里夹着一根烟，烟灰掉在键盘上也没弹。
他把烟掐在烟灰缸里，转过来，看着床垫上的小酒，又看了一眼厨房门口的阿萤。
“你们说，如果我们把这个点做透——不是做一场，是做成系列。每一期都找一个空巢老人，你扮成他们最想念的那个人。不一定是老婆，可能是女儿，可能是年轻时候的初恋，可能是离家出走的儿媳妇，跟你说话，给你梳头，给你穿他们珍藏的衣服。让他们在镜头前哭。让他们对着你喊另一个人的名字。”
他停了一下。手指在桌沿上敲了两下。
“肯定爆。”
阿萤把打火机往灶台上一搁，发出一声脆响。她靠在厨房门框上，叼着那根没点的烟，嘴角往下撇了一下。不是愤怒——愤怒需要力气，她今晚已经没力气了。是某种比愤怒更冷的东西。
“所以你让老韩膝盖磨破，让豹哥拿精液给她洗脸，让栓子和根数一起干她，让根叔把她当成死了五年的老婆——这些还不够。你还要让她扮别人。”
“不是扮别人，”阿辉纠正她，“是让别人看到她。让那些老头...
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