树荫下凉飕飕的，比别处低了好几度。
守山的聋哑老人就坐在树根上。
他也不知道多大年纪了，满头白发稀稀疏疏的，脸上皱纹深得像刀刻出来的，皮肤黝黑，布满了老人斑。
他常年穿着一件灰扑扑的道袍，那件道袍已经洗得发白，上面打着好几个补丁，袖口磨出了线头。
他手里总是攥着一把破扫帚，竹柄已经被磨得油亮亮的。
他坐在那里像一截枯木，一动不动，呼吸平稳，胸膛缓慢地起伏着，如果不仔细看，还以为是一尊雕塑。
几片枯叶落在他肩头，他也不掸，像是感觉不到。
张小凡每次路过都能看见他，不是在打盹就是在扫落叶，几乎成了后山的一景。他冲老人点头致意，老人没有反应，依然闭着眼，像是睡着了。
他没有惊扰，放轻脚步绕了过去。
走出几步后，他忽然想：这位老人家每天都坐在这里，日复一日，年复一年，他看见了什么呢？又装作没看见什么呢？
这个念头只是一闪而过，他没有深想，继续往上走。
紫竹林越来越密，光线越来越暗。
那些深紫色的竹竿笔直地伸向天空，密密麻麻的，像是在头顶织了一张密不透风的网，将天空割成无数细小的碎片。
空气里的雾气也越来越浓，那种淡紫色的雾气在竹竿之间缭绕，像是有了...
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