那个兜帽老人只是站在院子里，枯瘦的袖管不耐烦地往前一挥。
一股无法抗拒的狂风裹挟着令人窒息的威压，像一堵实心的铁墙撞上我的胸口。我被连皮带骨地从赵家新宅里扫飞出去，身体在半空中掠过，飞过大半个青山村，最后重重砸进村外十几里的一处烂泥沟里。
“滚吧。再敢靠近半步，抽魂炼魄。”
老头的声音隔着十几里的夜风，清清楚楚地钻进我耳朵里，冷得像冰碴子：“那是我们的陛下。岂是你这种蝼蚁能亵渎的。”
我趴在发臭的烂泥里，呕出半口混着内脏碎片的黑血。手指死死抠进泥土，土屑嵌进指甲缝，连带着断指处的旧伤疤都在发抖。
我要变强。
接下来半个月，我一头扎进附近的深山。
衣服被荆棘和树枝刮成了布条，我顾不上理会。每天只做一件事——挥剑。
那老人的实力深不见底。那种哪怕把魂明境的灵力催动到极致，在他面前也只如同一张薄纸的感觉，无时无刻不在骨缝里乱钻。
我最拿手的杀招是“心一剑”。
可那个清晨的山坡上，我连这一剑都没能劈出去，灵力就先一步被他的威压锁死在丹田里。经脉凝滞、连剑都抬不起来的感觉，只要回想一遍，背上的冷汗就能打湿里衣。而即便把灵力全部灌进剑里，单纯地向他斩去，也被他轻...
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