叶洋点头，重新开始。一步，两步，三步；退一步，退两步。枯燥的重复，但这一次，他不再觉得枯燥。
汗水渐渐渗出来。薄薄的棉质长袖贴在背上，湿了一片。屋子里很安静，只有他脚步摩擦地面的沙沙声，还有周海偶尔抽烟时轻微的吐气声。天光从那个小窗漏进来，慢慢移动，在地面上投下变幻的光斑。
走了不知道多少遍，叶洋忽然发现，那条石灰线在他眼中不再只是线——它变成了某种脉络，某种轨迹。他的脚踩上去时，像是在完成一个早已注定的仪式。而他的身体，在这重复中渐渐松弛下来，不再那么僵硬，开始有了某种流畅的韵律。
“停。”周海忽然说。
叶洋停下，喘着气，汗水顺着额角往下淌，滴进眼睛里，刺得生疼。
周海站起来，走到他面前，三角眼盯着他看了很久。“今天就这样。”他说，“明天继续。
“周叔，”叶洋忽然开口，声音因为喘息而断断续续，“你……为什么愿意教我？
这个问题在他心里憋了很久。从第一天站在巷子里等周海开始，从周海说出“你恨我”开始，他就想问。一个被他父亲打断腿、毁掉生活的男人，凭什么要教仇人的儿子？
周海没立刻回答。他又摸出一根烟，点上，吸了一口，烟雾在昏暗的光线里缓缓升腾。他的目光越过叶洋...
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